Je n’étais plus qu’un point sur la page enneigée.
Le soleil se mirait en grimaces d’acier.
Le froid, allié au vent, torturait les bouleaux
Dont le bois craquait sous le fouet de la toundra.
Un capuchon de loutre enserrait mon visage
Dont la peau par la glace était anesthésiée,
Épaisse et vérolée, fumante de mes courses,
Où mes yeux larmoyants venaient se réfugier.
Je pourvoyais en peaux des comptoirs sibériens.
Loup, je traquais le loup l’hiver en solitaire.
Au printemps s’enfuyaient de mon chemin les chiens
À la vue de mes pas éclaboussant la boue.
L’ourson mort à mes pieds, je me tournais, trop tard !
La mère me saignait, je plantais mon poignard,
La bête me couchait, j’urinais d’agonie ;
De rouge je voyais la neige blanche, noire.
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