Tziganes, Bohémiens, Nomades ou Manouches
On nous dit « de voyage » et j’allais les pays
Sans nulle autre racine que le sang des ancêtres
Qui coulaient de mes yeux au rejet que j’inspire.
Que j’inspire aux gadjos qui ont fait de la terre
Une chasse privée gardée de chiens en armes
Qui éteignent nos feux, qui étouffent nos chants
Et voudraient que nos femmes s’habillent aussi tristes ?
Qui voudraient qu’on ne vole que cravaté de frais
Et qu’on mendie la main couleur passe-muraille
Qu’on dételle nos bêtes dans l’herbe des décharges
Que de « Roms » il ne reste que cendre à disperser.
On nous dit de voyage quand je voudrais souffler.
Je vais au long des siècles, alluvion pourchassée
Et si mon regard brûle quand nous croisons nos voix
C’est pour mieux t’éloigner frère qui nous aboie.
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