Chaud du dernier café nous en allions joyeux
Dans la forêt d’automne aux longues jambes froides.
Les herbes par le givre étaient amidonnées
La nature dormait frileuse au petit jour.
Le fusil à l’épaule écrasions de nos bottes
Le champ aux lourdes mottes de glaise brune et grasse.
Arrivés à l’affût, entre nous communions
Par le sang de la vigne et le corps du cochon.
Alors flanqués des chiens, tous les sens en éveil,
En meute avancions tous le fusil à la main,
Prolongement du corps aux effluves de poudre,
À la crosse de bois, à la gâchette froide.
Et puis là, devant nous, au ciel gris, de l’étang
Les canards décollaient graciles, magnifiques,
J’épaulions, je tirions et n’étions pas peu fiers
De voir en lieu et place plus qu’un amas de plumes.
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