Dans un brouillard d’argile où mes enfants jouaient
Ma femme balançait l’argile de ses reins
Dans un brouillard de soie chatoyant sur son corps,
Imprimé irisé par les reflets du Nil.
L’argile tournait, ocre, entre mes doigts agiles.
Roseaux et papyrus s’éventaient à midi.
Mes enfants cristallins colonisaient mon rire.
Ma femme dormait brune au clair-obscur de l’aube.
Les palmiers hauts perchés sur leur jambe de bois
Caressaient le désert de l’ombre de leurs palmes.
Le désert de ses grains comptait l’éternité
Et le Nil s’écoulait sans âge ni mémoire.
Ma vie n’était qu’été, moisson au soleil d’août
Que je voyais mûrir de mon tour de potier
Tout ne fut que parfums jusque dans le sourire
brassait ma bouche à mon dernier soupir.
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