Ce n’était plus des mots au bout de mes pensées
Mes pensées n’étaient plus les fruits de ma conscience
Ma conscience sombrait au fond de l’inconscience
Qui ouvrait sur des rêves, courts-circuits électriques.
Et me venaient images, des illuminations
Qui en feux d’artifices éclairaient le réel
Je peignais mes écrits de phrases sibyllines
Qui nous emmenaient vers des rives irréelles
Portés par nos souliers aux semelles de vent
Jusque dans les enfers bien toujours de saison.
Mais les contrées sauvages et la soif d’alcools forts
M’appelaient de leurs chants, moi Gaulois aux yeux bleus.
La rivière était ivre et le chemin de chèvre
Les voyelles perdaient leur couleur en Afrique
Lors le bateau sombra aux sources de mes rêves
La gangrène finit par ronger le voyage.
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